Os livros
Que eram apenas enfeites
Em estantes
Quando a gente
Ainda ignorante
Não conhecia
As velhas armas
O opressor
Em gládio
Uns com os outros
Baixaram as guardas
Hoje a literatura
Denomina-se Esgrima
Duelo fino em que o corte
O açoite, o sangue jorrado.
São os mesmos
dos
antigos gladiadores
Que na arena romana
Divertiam àqueles que oprimiam.
Ao perseguirmos
O melhor dos coliseus
Matamos a nós mesmos
E o essencial se perde
Na força de seu tempo
De sermos quem realmente somos.
Humanos.
Marginalizados.
Em busca de um lugar ao sol.
