Horário da novela.

Alguém desliga o interruptor

Dessa máquina de alienação

Alguém por favor me explica

Porque esse troço não fora projetado

para melhorar nossa educação.

Alguém, será que alguém

me dê uma luz...

E não essa luz multicolor,

que ofusca minha visão.

Alguém por favor desliga esse troço,

se não sou capaz de quebrar essa maldita Televisão.

Ela é a sensação

Ela é a sensação

Quando ela chega

Quando ela fala

Ela se impõe

Por vezes ela causa

Ela é a sensação

Que me comove

Que me envolve

Que me faz sentir bem

Faz de mim um ser feliz

Quero que vejam,

que a faço feliz também

Nem que seja

Alguns segundos

Poucos minutos

Algumas horas

Ela causa

E me causa

Uma maravilhosa sensação

Gostosa sensação

De ser querido

Ser correspondido

Ela é minha sensação.

7 de Setembro - GRITO do IPIRANGA

Moro no Ipiranga

Bairro de um famoso grito

Mas grito de quem?

De uma antiga monarquia anunciando seu declínio?

Ou seu novo modo de anunciar o assalto?

Então com espadas em punhos

Mãos para o alto!

Disse um carinha chamado Dom Pedro.

Ressaltando dependência ou morte.

A escolha foi feita

Dependência da elite podre

De um imperialismo de seu comércio fútil e torpe

Nessas margens plácidas impregnadas de sujeira

Moro próximo de suas fontes

Desse rio poluído que vira reduto

Pelos infelizes viciados no crack

Parque do Estado

Mais conhecido

Pelo maniaco do parque

Recentemente casado.

Que encontrou sua felicidade

Atrás das grades

Savério, Bristol, Água Funda

Clímax de um orgasmo

Desse vulcão de multidões

Aceitando calados

Essa história de corrupções

Todos vítimas da dependência histórica

do conformismo, alienações, roubo, violências e mentiras

Urubu nessas margens

Nem provou dessas carniças

De pessoas mortas vivas.

Mas também aplaudiu os fantasiados

No 7 de Setembro

Naquele museu de arquitetura imperialista

Moro no Ipiranga se bem me lembro

Que em Tupi é "água roxa" de margens avermelhadas

índios, caboclos, cafuzos, crioulos e bandeirantes

Agora só nos terreiros manifestando seus conselhos

Na Av: Ricardo Jafet sentido a Santos Imigrantes.

Mas se fazem questão de comemorar a independência

Então sejamos independentes

Desligo a TV, rasgo os livros didáticos

Me liberto dessas correntes.

Líquida Tristeza

Derramei a tristeza, como um líquido venenoso

De uma garrafa de vinho barato

Escorreru-se pelo esgoto

Pela estrada, deixei passos e pegadas

As marcas que não foram cicatrizadas

De uma vida, martirizada

Eu corri, como um menino, rindo da própria desgraça

Prossigo no isolamento incomum

A consciência, em trevas, não há beleza em lugar algum

Só pessoas e atitudes perversas, tristeza em comum.

Lembranças do agora.

Minhas lembranças

Nostalgias de minhas andanças

Ruas e vielas, morro,

ladeiras de minha favela

Flor do monte que ofereço a ela

Meu passado me condena

Meu presente é minha sentença

Tão sublime,

que nem mereço tal recompensa

Passado obscuro,

encontrando o fim do mundo

Mas o mundo se renova

Seu fim traz experiências de outrora

Favela que cresce de hora em hora.

Nostálgicas lembranças do agora.

O mudo e o violão.

Naquele banquinho ele estava só.

E parecia distante...

Ele e seu violão.

Eu, observava-o de longe,

e ia apreciando a harmonia.

Que ele descontraidamente,

tirava daquelas seis cordas.

Não abria a boca pra nada.

E de cabeça baixa.

Ele ia dedilhando.

Ele ia olhando...

Como que admirando.

A manipulação de seus dedos.

Construindo cada acorde.

Extraindo cada som.

Que sem palavras,

Interpretava a vida e a morte.

De quando em quando mudava o tom.

Mas a vibração de cada corda.

Me parecia dizer alguma coisa...

E ela dizia.

"Sou apenas um mudo.

Morto na linguagem.

Mas vivo na emoção.

Quem quiser me ouça.

E quem quiser tire a própria conclusão."

Dose de Nostalgia

Me vê a dose de um Whisky antigo.

Para com o tempo, melhor possa eu me embriagar.

Me vê aquele cigarro com puta mal trago bandido.

E na fumaça. esse mesmo tempo, possa me roubar.

Me vê a maior quantidade de vícios seus,

pra que eu possa ao menos escolher.

A qual delas vou me adaptar.

Me vê suas lembranças e sonhos perdidos.

Quem sabe até posso divagar...

E rir um pouco,

dessa sua tal nostalgia.

E nos tempos em que falávamos de revolução e rebeldia.

Que agora virou piada em nosso estranho dia dia.

Mê vê esses tempos que não mais voltam.

Mas apenas em nossas memórias.

E volta, nos enganando.

Fazendo com que apenas fiquemos pensando.

Que vivíamos em um tempo bom...